Alguien disgregado, seccionado; alguien fragmentado, disperso; terriblemente dislocado.
Tengo una extraña tendencia a plantar textitos en los lugares más increíbles y absurdos. Ésto como resultado de mi irresponsable determinación de llevar un diario, de apuntar en una libreta o en un juego de hojas blancas todo aquello que irrumpe en mi cabeza de modo incomprensible en los momentos menos pertinentes.
Soy. Escribo sobre un trozo de servilleta mientras mi acompañante se excusa y va al baño, otras sobre el reverso del portavasos en un acto de misterio casi literario; algunas veces más inverosímiles, al no contar con una superficie adecuada, levanto lo suficiente la planta de mi pie y escribo en la suela de mi zapato; o, tratándose de una situación difícil, me es necesario buscar un baño, sacar mi pluma, bajar a la altura de mis rodillas el pantalón y escribir sobre mis muslos (debo confesar el placer implícito en sentir el olor de la tinta y la frialdad de su textura en mi piel). Poco importa evidentemente la memoria. Nada importa realmente la conservación.
Soy un tipo abierto, disgregado, soy un tipo realmente disperso, alguien fragmentado. Alguien hecho a trozos, que nada conserva y que todo arroja; trágicamente dislocado. Alguien a quien la huída es ya el sentido de la pertenencia.
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Huir, desde siempre la misma inclinación; uno huye de las ciudades, de los amigos, de la gente, uno huye de los lugares de trabajo; huir fluyendo, el fluir de la huída, huir-huír-huír.
ResponderEliminarPensamientos nómadas,
actos dislocados,
pérdida de azules infinitos,
de verdes pasto y mantis,
green... deep green de moho;
de ojos enjuiciantes, de labios extraviados,
de sonrisas infantiles,
de complicidad,
de remembranzas.
Terriblemente disperso en el negro,
la posibilidad misma del color naciente,
la apertura, la posibilidad sórdida
de permanecer en otro lado, finalmente dislocado.